C’était un tueur. Un vilain assas­sin conta­gieux qui allait créer des hordes de mas­sa­creurs. Un per­vers qui vou­lait entraî­ner d’innocentes têtes blondes sur la voie de la haine d’autrui, de l’indifférence à la vie et de la vio­lence gra­tuite. Mon­sieur le juge affir­ma même qu’il “sti­mu­lait la sub­ver­sion de l’ordre social et les assauts contre la démo­cra­tie, la loi et la sécu­ri­té publique”. Il fal­lait donc l’abattre d’urgence, lui qui, de nais­sance, n’avait déjà qu’une demi-vie. Mais une fois lâché … lire le reste

Son grand-père venait de construire son pre­mier pou­lailler. En homme pré­voyant, il s’est dit qu’il aurait besoin d’un livreur afin d’apporter ses œufs jusqu’aux clients. Papa, qui avait déjà un enfant tei­gneux mais pro­met­teur, esti­ma que pour faire un bon livreur, il lui fal­lait juste un bébé plus gros et plus mus­clé. Il offrit donc à son nou­veau-né d’énormes bibe­rons et le Pan­ta­gruel de la famille devint obèse, mais cos­taud — à peine moins en fait que le petit allu­meur … lire le reste

Il a mar­qué les esprits. Les jour­naux du monde entier lui ont consa­cré des “unes” : la pla­nète deve­nait moins grande, les hommes plus proches, et toute cette sorte de cli­chés. Mais la gloire est par­fois éphé­mère : mal­gré son impor­tance his­to­rique et son audace indé­niable, il fut rapi­de­ment oublié. Et lorsque, huit ans plus tard, il fut réédi­té dans une ver­sion un peu plus ven­deuse, tous les pon­cifs res­sor­tirent — d’ailleurs, un siècle après, l’Histoire a une fâcheuse ten­dance … lire le reste

pon­cifs auto­sa­tis­faits de Michael Dou­gher­ty, 2019 Il y a quelques années, dans un bar, j’ai croi­sé (par le biais d’un cama­rade de bureau) une paire d’États-Uniennes ori­gi­naires, si ma mémoire est bonne, de Dal­las. Nous étions un cer­tain nombre, suf­fi­sam­ment pour que les outre-Atlantes et les Fran­çais dis­cu­tassent prin­ci­pa­le­ment cha­cun de leur côté. Il appa­rut rapi­de­ment que les deux Texanes pen­saient que nous ne com­pre­nions pas leur conver­sa­tion : elles com­men­cèrent à bit­cher sans réserve sur le reste du monde. J’en … lire le reste

Papa n’avait aucune idée de com­ment on fait les bébés. Il a donc adap­té la recette du bon doc­teur Fran­ken­stein : il a pris des mor­ceaux et les a col­lés au hasard jusqu’à ce que ça marche. Son pre­mier bébé avait donc les bras à la place des jambes, les che­villes à la place des coudes et les biceps à la place de… d’autres par­ties de son ana­to­mie. L’enfant était moche, mais il par­vint à faire ses pre­miers pas, convain­cant … lire le reste

À sa nais­sance, il devait être un gen­til pro­fes­seur. Mais il avait aus­si des gènes de cri­quet, vous savez, ces insectes bizarres aux pattes trop grandes, qui volent qua­si­ment sur place ou tra­versent la pla­nète, sautent d’un point à un autre et retombent indemnes n’importe où. Il était donc bien trop poly­va­lent pour se conten­ter d’enseigner les bases à des élèves dis­si­pés. Il s’est alors mis au voyage (et s’est fait beau­coup d’amis en Pologne), à la publi­ci­té et même … lire le reste

Il aimait la fête. Il aimait les gens, l’animation, la nou­veau­té, l’excitation. Il était né pour amu­ser la foule et, les beaux jours venus, celle-ci se fai­sait un plai­sir de faire un petit tour en train pour le voir. Oh, il n’était pas exempt de défauts : il avait ten­dance à s’imbiber et, lorsqu’il noyait ses soi­rées d’hiver, il ne fal­lait plus comp­ter sur lui avant l’été. On se las­sa de ses frasques et on l’oublia assez vite, mais il … lire le reste

Il y a des gens qui vivent toute leur vie avec leurs parents ; d’autres non. Lui n’était qu’un chiot lorsque ses géni­teurs décé­dèrent dans un acci­dent de la banque. Heu­reu­se­ment, il était mignon et savait déjà séduire : il n’avait même pas atteint le che­nil de la SPA qu’un nou­veau maître l’avait adop­té. Il quit­ta la rela­tive cha­leur et l’accent déli­cat du sud de l’Angleterre pour l’humidité fraîche et le par­ler rocailleux de la côte ouest écos­saise. Un peu … lire le reste

Il y a deux mois, je vous don­nais ren­dez-vous “dans quelques semaines”. Quelques semaines plus tard, j’étais noyé dans un stock de tra­vail trop épais pour prendre quelques heures pour faire un billet, et j’ai donc lais­sé retar­der celui-ci. Mais tout vient à point à qui sait attendre : votre libraire a dû rece­voir fin mars Pho­to expé­ri­men­tale — 52 défis, de Chris Gat­cum, tra­duit par mes soins, et j’ai enfin un moment pour vous le pré­sen­ter. Vous l’aurez recon­nu, c’est … lire le reste

Papa aimait les solu­tions clas­siques. Eh, en fait, Papa avait inven­té les solu­tions clas­siques, avec un suc­cès tel qu’elles étaient indé­mo­dables. Pour­tant, Papa ne cra­chait pas sur l’originalité. Était-ce la crise de la cin­quan­taine ? Pour son nou­veau bébé, il fit tout à l’envers : il se pro­cla­ma maître ès mélanges et mit lit­té­ra­le­ment la char­rue avant les bœufs. Et si, époque oblige, il des­ti­na d’abord l’enfant aux livrai­sons expresses, il pen­sait déjà au petit frère chauf­feur de maître et … lire le reste

“Pffff, c’est une blague !” C’est ce qu’auraient dit les obser­va­teurs s’ils avaient assis­té à la nais­sance, avant d’ajouter que le bébé était mignon, mais petit, fai­blard, fra­gile. D’ailleurs, même ses parents lui don­nèrent un pré­nom assez vide, comme s’il était des­ti­né aux mau­vaises notes. Quant à ses cama­rades de jeux, il l’affublèrent d’un sur­nom de péque­not du Mid­west. Ils apprirent pour­tant vite à s’en méfier : l’enfant avait du carac­tère, il était vif et agile et frap­pait sans hési­ter … lire le reste

de Josie Rourke, 2018, ** Mài­ri a une his­toire peu banale. D’abord, elle a six jours lorsque son père meurt. Et son père, c’est Seu­mas V, roi d’ÉcossePar les miracles de la tra­duc­tion par­fois un peu bru­tale de l’époque, vous le connais­sez peut-être en tant que Jacques V.. Seu­mas avait fini sa vie en se fou­tant sur la gueule avec son oncle, Hen­ry VIII d’Angleterre, qui lui repro­chait de res­ter fidèle au pape. Mài­ri, une semaine, est donc reine d’Écosse en … lire le reste

d’Adam McKay, 2018, **** Connais­sez-vous Dick Che­ney ? Oui, c’est ça, le vice-pré­sident de Bush. Mais est-ce que vous le connais­sez ? Je veux dire, vous savez d’où il venait, ce qu’il pen­sait, ce qu’il croyait, ce qu’il vou­lait ? Ben figu­rez-vous que les Amé­ri­cains non plus. Les deux guerres du Golfe, c’est moi. — pho­to Anna­pur­na Pic­tures Dick Che­ney fait par­tie de ces gens qui prennent peu la lumière. On sait de lui qu’après une jeu­nesse dis­crète, il est entré en poli­tique sous … lire le reste

Papa avait de la suite dans les idées. Per­sonne ne lui avait rien deman­dé mais, puisque son petit der­nier avait été bien accueilli à l’école, il s’est dit qu’il était temps pour un nou­vel enfant. Plus fort, plus grand, plus beau selon cer­tains, celui-ci devait savoir tout faire : gar­dien de but ou pilier, gym­naste ou démé­na­geur ; sitôt né, il se révé­la sprin­teur et grim­peur hors pair. En guise de crèche, Papa l’envoya dans un grand bac à sable … lire le reste

Un mois tout juste après le pré­cé­dent, les librai­ries voient débar­quer un nou­vel ouvrage dans lequel on trouve mon nom : Street pho­to — 52 défis, de Brian Lloyd Duckett. Il y a de grands livres, et il y a de petits bou­quins. Street pho­to — 52 défis est de ceux-ci, avec ses 128 pages et son for­mat A5. Quelque chose me dit qu’il a été pen­sé pour se glis­ser dans une besace, aux côtés d’un Fuji X100, d’un Olym­pus E-M5 … lire le reste

de Grant Mor­ri­son et Darick Robert­son, 2017, **** C’est l’histoire d’un ancien flic, bla­sé, alcoo­lique et violent, deve­nu tueur à gages. Il clau­dique d’un contrat à l’autre, d’un verre à l’autre, d’une pilule à l’autre, dans les bas-fonds d’une ville sale et suin­tante en atten­dant qu’une crise car­diaque vienne l’achever. Ooooh, il a l’air bien cet infarc­tus-ci. Ça pour­rait bien être le bon, tiens. — pho­to Syfy Si, au départ, Nick Sax rap­pelle le Har­ti­gan de Sin city, quelque chose me dit … lire le reste

de Steve Bla­ck­man et Jere­my Sla­ter, 2019, **** Ils sont sept. Sept enfants sans aucun rap­port, sinon d’être nés au même ins­tant aux quatre coins de la pla­nète et d’avoir été adop­tés par Regi­nald Har­greeves. Celui-ci constate que ses filleuls ont des pou­voirs et décide de les éle­ver comme des super-héros, les appe­lant par leurs numé­ros et les fai­sant éle­ver par une androïde. Une famille par­faite. — pho­to Net­flix Trente ans plus tard, Numé­ro 1, le super cos­taud, est astro­naute et conti­nue … lire le reste

de Robert Rodri­guez, 2019, **** Il y a la ville volante, riche et puis­sante ; et il y a le bidon­ville ter­restre, pauvre et sale, qui vit de ce que rejette la ville. Là, dans la décharge, on tombe sur Ali­ta, un robot qui devra démê­ler son ori­gine, s’interroger sur son huma­ni­té, sur­vivre à un sport genre gla­dia­teurs moto­ri­sés, et remettre en ques­tion cette socié­té ouver­te­ment à deux vitesses. Ça peut vous rap­pe­ler des trucs. Déjà, Astro boy, hein. Ou Gunnm. Ça tombe … lire le reste

de Rich Moore et Phil Johns­ton, 2018, **** Il y a sept ans, Ralph, méchant du jeu Fix it Felix Jr dans une salle d’arcade, vou­lait deve­nir un héros. Ce fai­sant, il pro­vo­quait catas­trophe sur catas­trophe dans l’ensemble des jeux, envoyait un mes­sage un peu gnan­gnan sur l’acceptation de soi et de son tra­vail de merde pour les quelques enfants du ciné­ma, et sur­tout pro­je­tait des tonnes de made­leines en direc­tion des tren­te­naires qui accom­pa­gnaient les enfants — ou qui venaient … lire le reste

de Jamie Brit­tain et Bryan Els­ley, 2007–2008, **** Les ado­les­cents, vous connais­sez ? Ces êtres mous qui semblent à moi­tié endor­mis la moi­tié de la jour­née mais s’avèrent infa­ti­gables après la fin des cours, qui sont convain­cus d’être qua­si­ment adultes mais n’arrivent pas à gérer leur argent de poche, qui vous crachent à la gueule du matin au soir mais sont inca­pables de prendre leur petit-déjeu­ner sans vous, qui veulent don­ner des leçons à leurs pro­fes­seurs sans par­ve­nir à en rete­nir une … lire le reste